El Ajedrez Maldito de los Templarios

Hubo un tiempo en que los castillos no solo guardaban tesoros, sino también pecados demasiado antiguos para ser pronunciados por labios humanos.

En una región olvidada por los mapas, donde la niebla permanecía abrazada a las almenas incluso durante el verano, se alzaba el Castillo de Montfaucon. Aquella fortaleza había pertenecido a una misteriosa orden de caballeros templarios que, según los viejos manuscritos, custodiaban reliquias que jamás debieron abandonar Tierra Santa.

Cuando la Orden fue perseguida y condenada, sus caballeros desaparecieron sin dejar rastro. Sin embargo, una leyenda sobrevivió a las llamas de la historia.

No hablaba del Santo Grial.

Hablaba de un tablero de ajedrez.

Decían que había sido tallado en ébano y marfil obtenidos de árboles y colmillos que jamás existieron en este mundo. Cada casilla estaba grabada con símbolos incomprensibles que parecían cambiar de forma cuando nadie los observaba. Las piezas, esculpidas con una perfección imposible, mostraban rostros de guerreros, reyes y obispos cuyos ojos parecían seguir al espectador.

Los ancianos del valle aseguraban que el tablero no era un objeto.

Era un pacto.

Todo comenzó cuando el nuevo señor del castillo, ignorando las advertencias, ordenó trasladar el viejo tablero hasta la Cámara del Sol Negro, la estancia más hermosa de toda la fortaleza. Era una habitación magnífica, con tapices orientales, enormes ventanales, una chimenea de piedra blanca y un techo cubierto por constelaciones pintadas con pan de oro.

Nadie entendía por qué aquella sala permanecía siempre caliente, incluso durante las nevadas.

La primera noche apareció un peón desplazado una sola casilla.

Nadie confesó haber tocado el tablero.

A la mañana siguiente, el cocinero murió atravesado por una lanza caída inexplicablemente del techo.

Los monjes hablaron de accidente.

Pero la vieja sirvienta recordó que el cocinero dormía exactamente en la torre correspondiente a la posición ocupada por aquel peón.

La segunda noche avanzó un caballo.

Al amanecer, el capitán de la guardia apareció con el cuello roto al pie de la escalera de caracol, como si una fuerza invisible hubiera imitado el salto impredecible de aquella pieza.

El miedo comenzó a extenderse.

Cada amanecer aparecía una pieza diferente en una nueva posición.

Y cada jornada alguien moría.

Nunca dos.

Nunca ninguno de más.

Siempre uno.

Las víctimas parecían obedecer un orden que nadie comprendía.

Los escribanos dibujaban mapas.

Los sacerdotes rezaban sin descanso.

Los alquimistas buscaban respuestas en viejos pergaminos.

Hasta que un anciano templario, oculto durante décadas bajo la identidad de un humilde ermitaño, llegó al castillo.

Observó el tablero apenas unos segundos.

Su rostro perdió el color.

—No intentéis detener la partida... —susurró—. Vosotros no sois los jugadores.

Aquellas palabras helaron la sangre de todos.

Los hombres comenzaron a vigilar la habitación día y noche.

Jamás encontraron a nadie.

Sin embargo, todas las madrugadas aparecían nuevas huellas sobre la alfombra.

No eran huellas humanas.

Parecían pezuñas quemadas.

La noche del equinoccio decidieron ocultarse tras los tapices para descubrir al culpable.

Cuando el reloj marcó la medianoche, la chimenea se apagó sola.

El aire adquirió un olor a azufre y madera quemada.

Las velas comenzaron a arder con una llama verde.

Entonces sucedió.

Dos figuras surgieron lentamente de las sombras, como si siempre hubieran estado allí.

Vestían largas túnicas negras bordadas con hilos de plata ennegrecida. Ninguno proyectaba sombra.

Sus rostros permanecían ocultos bajo capuchas antiguas, pero de ellas emergían dos pares de ojos rojos, inmóviles, semejantes a brasas alimentadas por siglos de odio.

Uno llevaba una corona de hierro retorcido.

El otro sostenía un báculo formado por vértebras humanas.

No hablaron.

No lo necesitaban.

Cada movimiento de una pieza producía un eco metálico que resonaba por todo el castillo.

En el mismo instante, un grito desgarrador recorría alguna torre.

Otro habitante acababa de morir.

Los escondidos comprendieron el horror.

No estaban jugando por diversión.

Cada movimiento reclamaba un alma.

Y cada pieza representaba la vida de uno de los ocupantes del castillo.

Entonces el anciano templario recordó una profecía prohibida.

Afirmaba que, tras la caída de la Orden, dos antiguos príncipes del Abismo sellaron un acuerdo para decidir el destino de ciertas fortalezas sagradas. No libraban guerras con espadas, sino con partidas eternas de ajedrez.

El vencedor obtendría todas las almas.

El derrotado disfrutaría del espectáculo.

Por eso elegían siempre la mejor habitación del castillo.

Allí el fuego jamás se apagaba.

El vino nunca se agotaba.

Los manjares aparecían sobre la mesa sin intervención humana.

La música sonaba sola desde instrumentos invisibles.

Y mientras los habitantes vivían aterrorizados, aquellos dos huéspedes infernales disfrutaban de todos los privilegios reservados antiguamente para reyes y grandes maestres templarios.

El castillo entero era su palacio.

Sus habitantes, simples piezas.

Desesperado, el señor de Montfaucon intentó destruir el tablero con un martillo bendecido.

Jamás llegó a golpearlo.

Su brazo se convirtió en piedra antes de tocar la primera casilla.

Los soldados probaron con fuego.

Las llamas rodearon el tablero... pero únicamente consumieron a quienes las habían encendido.

Los sacerdotes celebraron misas durante siete días.

Al concluir la última, el rey negro avanzó una casilla.

Los siete sacerdotes aparecieron muertos frente al altar.

Comprendieron demasiado tarde que la partida no podía interrumpirse.

Solo terminar.

Durante semanas el castillo fue quedando vacío.

Los corredores dejaron de escuchar pasos.

Las cocinas dejaron de producir pan.

Las campanas dejaron de sonar.

Cada amanecer una nueva pieza encontraba su destino.

Y con ella desaparecía otra vida.

Finalmente solo quedó el anciano templario.

Entró en la Cámara del Sol Negro con la serenidad de quien conoce el final de una historia escrita siglos atrás.

Observó el tablero.

Quedaban únicamente dos reyes.

Las figuras infernales levantaron lentamente la vista hacia él.

El anciano sonrió.

—Ahora comprendo vuestro error.

Movió una única pieza.

No para ganar.

Sino para provocar un empate imposible.

Por primera vez, los dos jugadores emitieron un rugido de auténtica furia.

Las paredes comenzaron a resquebrajarse.

Las torres se inclinaron.

Las vidrieras estallaron.

El castillo entero se desplomó sobre sí mismo mientras las carcajadas demoníacas se mezclaban con el estruendo de la piedra.

Cuando los aldeanos llegaron días después, no encontraron cuerpos.

Solo un tablero intacto entre los escombros.

Las treinta y dos piezas permanecían perfectamente colocadas.

Como esperando nuevos jugadores.

Los pastores del valle aún aseguran que, algunas noches de invierno, entre las ruinas puede escucharse el inconfundible sonido de una pieza de ajedrez deslizándose sobre la madera.

Y, exactamente después...

...el eco lejano del último grito de alguien cuyo nombre todavía no ha sido escrito.

Antonio Moreno